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Les Griffes du Génovore – Extrait

Une Publication Warhammer Publishing

Contrat de licence pour les livres numériques

Chapitre premier

La Chasse

La forêt était silencieuse. Un épais manteau de neige avait recouvert le paysage et des congères comblaient les trouées entre les étranges arbres-champignons. Pas un oiseau ne volait au-dessus de leurs larges chapeaux gelés, pas un insecte n’escaladait leurs pieds marbrés.

La chaleur n’avait pas sa place ici. La nuit, les gens qui sortaient sans un minimum de protection mouraient de froid, et les conditions n’étaient guère meilleures de jour.

Un museau perça le manteau de neige. Un petit animal pansu sortit de son terrier. Âgé d’un mois à peine, le minuscule sanglier-hérisson s’ébroua pour se débarrasser des flocons qui recouvraient ses piquants laiteux. Il souffla bruyamment et de la vapeur apparut devant ses courtes défenses. Le marcassin jeta des regards en tous sens et ses yeux s’habituèrent rapidement à la lumière éblouissante de la surface. Il leva son nez carré dans l’air froid et huma une fois… deux fois…

Convaincu qu’aucun prédateur n’était tapi dans les environs, le jeune animal s’enfonça dans la forêt en trottinant. Il se moquait bien de la neige, ainsi que des traces qu’il laissait derrière lui. La seule chose qui le préoccupait, c’était la faim qui lui tenaillait l’estomac.

Il poursuivit son chemin et ses petites pattes maigrichonnes s’enfoncèrent bientôt dans les congères, ce qui rendit sa progression difficile. De temps à autre, il s’arrêtait, fouillait la neige du bout du museau, à la recherche de racines et de baies, en vain. La neige était trop épaisse et le sol, trop dur.

Il remua le museau. Il y avait une odeur. Une odeur inconnue. Le sanglier s’élança. Là, au milieu d’une clairière, des flocons de céréales séchés étaient empilés sur une souche. L’animal s’en approcha prudemment en humant l’air.

L’odeur de nourriture fit gargouiller son ventre. L’animal se jeta sur ce festin inattendu en broyant les flocons entre ses dents. C’était si bon.

Malheureusement, c’était un piège.

Un filet surgit de nulle part. Le sanglier-hérisson poussa des cris aigus et fila en soulevant de la neige. Il esquiva le filet de peu, et ce dernier s’abattit sur la souche. L’animal disparut entre les troncs d’arbres gelés et un juron retentit non loin de là.

Talen Tissetempête sortit de sa cachette et grogna de frustration. Il s’en était fallu de si peu cette fois. Si seulement il avait déclenché son piège plus vite. Il poussa un soupir, ramassa le filet qu’il avait bricolé au moyen de câbles récupérés dans le vaisseau, et le secoua pour en enlever la neige. Au moins la chasse n’avait pas été une totale perte de temps, contrairement à la veille et au jour d’avant. Cette fois, il avait trouvé quelque chose. Cette fois, il avait une piste à suivre.

Talent remonta les traces de sabots en tentant de marcher le plus doucement possible. Cela faisait deux semaines qu’ils étaient échoués sur cette planète oubliée du Trône. Deux semaines. Il ne s’était toujours pas fait au froid qui y régnait. Certes, il était vêtu d’un épais manteau thermique, mais le froid était implacable. Au point qu’il en avait presque oublié ce que ça faisait que d’avoir chaud.

Talen n’était pas habitué à tout cela. Sa maison, c’étaient les tunnels de Rhal Rata, la plus grande ruche de Targian. Il ne faisait jamais froid sous la grande ville. C’était humide et sombre, et cela puait tellement qu’on en avait facilement les larmes aux yeux, mais on ne risquait pas d’y mourir de froid. On pouvait être la cible d’un autre gang ou se retrouver dans un passage infesté de félins sanguinaires, mais on y avait toujours chaud. En outre, la nourriture y était abondante, même si elle ne vous appartenait pas toujours. Il suffisait de se servir sur les étals des marchés en surface ou de chasser les rats bien gras qui pullulaient dans les tunnels.

Ici, il n’y avait rien.

Non, ce n’était pas complètement vrai. Il y avait un sanglier-hérisson. Il lui suffisait de le retrouver.

Et puis sa maison n’existait plus.

Il lui était arrivé de détester la vie qu’il menait sur Targian, mais la planète avait disparu pour toujours. Le monde-ruche avait été détruit par les Nécrons, des machines extraterrestres vivantes. Talen avait échappé à l’apocalypse – par chance avant tout – et avait échoué sur ce congélateur en compagnie d’un groupe hétéroclite de survivants. Il y avait Erasmus, un vieux lexmécanicien guindé, et Zélia, une fille qui se donnait des airs de petit chef. C’étaient les plus normaux.

Il y avait aussi Mekki, un enfant martien qui préférait les machines aux humains, Sac à Puces, un jokaero à la fourrure orange capable de fabriquer une arme à partir de rien – ou presque –, et un servolutin, un minuscule robot ailé. Sac à Puces avait produit leurs manteaux thermiques et transformé leur capsule de sauvetage confinée en un vaste abri capable de les accueillir tous les six.

Non, se corrigea mentalement Talen. Nous ne sommes plus six.

Un Chasseur nécron les avait suivis sur la planète de glace, en quête d’un artefact ancien que le vieil homme leur avait caché. Le Diadème. Ils en avaient réchappé de justesse, grâce au sacrifice d’Erasmus. L’archéotech avait attiré le Chasseur dans une avalanche. Tous deux étaient enterrés sous des tonnes de neige et de rocs de l’autre côté de la montagne.

Du moins, ils espéraient que le Chasseur soit bel et bien enseveli. Talen avait vu ces horreurs squelettiques à l’action, les avait vues se réparer au plus fort des combats. Ils pouvaient aussi se téléporter d’un endroit à un autre, aller et venir dans l’espace réel. Toutes les nuits, Talen rêvait de squelettes d’acier qui sortaient de leurs tombeaux de glace, quand ils n’apparaissaient tout simplement pas au-dessus de son lit avec leurs yeux verts incandescents.

Zélia lui disait qu’il était… comment déjà ? Paranoïaque, quelqu’un qui croit sans raison qu’on lui veut du mal.

— Le fait qu’on respire encore prouve qu’il a été détruit, lui avait-elle affirmé, ou qu’il est si gravement endommagé qu’il ne peut pas se réparer. Il n’est plus là. Nous ne risquons rien.

Le Diadème était maintenant caché dans le sac à dos de Mekki, dissimulé par un gadget que le Martien avait conçu à partir d’un émetteur-vox. Ce qui devait empêcher d’autres Nécrons de le trouver. En tout cas, c’est ce que Zélia avait dit.

Zélia disait beaucoup de choses. Elle et les autres s’accommodaient de rester assis dans l’abri, blottis près de la balise de détresse que Mekki et Sac à Puces avaient fabriquée, dans l’espoir d’être sauvés le plus rapidement possible. Mais pas Talen. Les rations de secours de la capsule étaient presque épuisées. Il fallait bien que quelqu’un trouve de la nourriture. Lui, par exemple.

En outre, personne n’était venu les secourir. La balise émettait depuis deux semaines, sans résultat. Il était temps de regarder la vérité en face. Ils étaient coincés.

Talen se glissa entre les pieds des grands champignons et grimaça lorsque ses bottes crissèrent dans la neige. Il ne voulait pas effrayer davantage l’animal. Il était là, à se débattre dans la neige. Le marcassin était pris dans une sorte de racine dont il n’arrivait pas à se dépêtrer. Et plus il luttait, plus il était enchevêtré. Enfin la roue tournait !

Talen sourit.

— Bonjour, déjeuner !

Talen se précipita vers l’animal en lui lançant son filet. Le marcassin couina et ses piquants se hérissèrent.

— Tu ne veux pas te taire ? ronchonna Talen en serrant le filet.

L’animal se tortilla en hurlant, mais il n’avait aucun moyen de s’échapper.

— Comment une si petite chose peut-elle faire autant de bruit ?

Talent entendit un grognement sur sa gauche. Il tourna la tête et vit un second sanglier-hérisson qui le regardait d’un air menaçant. L’animal pris dans son filet n’était qu’un petit, mais celui-ci était un adulte au dos hérissé de pointes. Il regardait Talen d’un air furieux, la tête baissée, les défenses en avant.

— Gentil cochon, dit Talen en levant la main d’un air qu’il espérait apaisant. Y a rien à voir par ici. Allez, file.

Le sanglier en colère poussa un grognement féroce et chargea. Talen lâcha aussitôt le filet et prit ses jambes à son cou comme si sa vie en dépendait.

— Au secours ! hurla-t-il bien que personne ne puisse l’entendre.

Le sanglier l’avait presque rattrapé et grognait toujours en se frayant un chemin dans la neige.

Courir dans cette neige épaisse n’était pas de tout repos, et Talen avait déjà mal aux cuisses. Il poussa un cri lorsque le sol se déroba sous ses pieds.

Il tomba longtemps avant de s’écraser avec fracas bien plus bas. De la neige lui tomba dessus. Le sanglier s’était arrêté au bord du trou et reniflait. Talen gémit en serrant son bras tandis que le sanglier, qui avait oublié tout désir de vengeance, s’en allait.

Talen tenta de s’asseoir et son épaule lui fit mal. Il ne pouvait pas bouger le bras. Était-il cassé ?

Le souffle court, il étudia son nouvel environnement. Il était entouré de parois de glace. Impossible de les escalader avec un seul bras valide. Il finit par s’asseoir, à deux doigts de s’évanouir en raison de la douleur, et tenta de percer la pénombre de la caverne. S’agissait-il de passages dans les ombres ? Était-il tombé dans un labyrinthe ? Il avait l’habitude de parcourir des tunnels, mais sur Targian, il savait où il allait. Il n’avait aucun moyen de savoir où menaient ces passages glacés. Un faux mouvement, et il risquait de faire une chute encore plus périlleuse.

Il plongea la main dans son manteau en grimaçant dans le but de trouver son vox. Sac à Puces avait fabriqué un petit communicateur pour chacun d’eux, et Talen pria pour que le sien n’ait pas été endommagé dans la chute. Il le sortit de sa veste. L’étui était brisé, mais il marchait peut-être encore.

— Allô ? dit-il d’une voix rauque en ouvrant un canal. Vous m’entendez ? Zélia ? Mekki ? Il y a quelqu’un ?

Il n’y eut pas de réponse. Il secoua le boîtier et essaya à nouveau. Quelqu’un finirait bien par répondre.

Quelqu’un allait forcément répondre…

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Une Publication Warhammer Publishing

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2019 par Warhammer Publishing.
Cette édition est publiée en France en 2019 par Warhammer Publishing,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Produit par Games Workshop à Nottingham.
Titre Original : Claws of the Genestealer.
Traduit de l’Anglais par : Jérôme Vessière.
Illustration de la page de couverture par Cole Marchetti.
Autres Illustrations par Magnus Norén & Cole Marchetti.
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2019.

Les Griffes du Génovore © Copyright Games Workshop Limited 2019. Les Griffes du Génovore, Games Workshop, Warhammer Adventures, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo ‘Aquila’ de l’aigle à deux têtes, Warhammer Age of Sigmar, Stormcast Eternals et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures associés, les espèces, les véhicules, les lieux, les armes, les personnages et leurs caractéristiques propres et distinctives, sont protégés soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, enregistrés selon les legislations propre aux pays concernés dans le monde entier.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Septembre 2019

ISBN 13 : 978-1-78999-731-6

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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Pour Tom.

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